Caleidoscópios

Caminhante

2012-01-03T15:28:00.002-02:00

Percorro a densidade do universo.
Fluo matéria e vácuo
cortando a escuridão
vestido de silêncio
e sombra.

Os passos me pesam anos,
mas são cada vez mais velozes.

Levo,
oculta,
esta luz
que arde
e pulsa
prestes a explodir
meu ventrículo esquerdo.

(Celso Mendes)

****************

2011-12-05T00:50:00.001-02:00

veio o P com seu xilique

veio o A com seu tique

e veio o Z com seu tac

abraçar o Homem nesse ataque

matheusmineiro

Primavera

2011-10-16T20:48:00.002-02:00

Eu sinto como houvesse um reinício
setembro, quando passa do equinócio
É o mundo que convida o olhar e o ócio
é flora que encontrou tempo propício

Beleza, muito mais que mero indício
desfilando mais leve, doce e dócil
Primavera zelosa, um sacerdócio
que só finda em dezembro, no solstício

Celebrando estação de mais amores
assaltam nossas ruas vivas cores
céu azul, tempo ameno, belos dias

Surgem ninhos, abelhas, girassóis
sensação que eu e o outro somos nós
natureza declama poesias.

Crivo

2011-10-11T16:42:00.001-03:00

Agora eu entendo todas as peças, todos os encaixes, os desfechos, resultados, letargos
pretéritos
Mas não entendo umas normalidades:
Se eu consigo, se é mero acaso, se o sonho é crível, se vem descalço, se vou sumindo
numa ampulheta
se foi o vício, a desmaneira, se foi só jogo
subjetivo.

Vida fácil

2011-09-18T11:24:00.002-03:00

é noite e microssaias nos passeios
ofertam seus serviços e atributos
olhando carros cheios, vários putos
perguntam preço, pedem fantasias
e – regra de mercado – negociam
carícias, taras, posições, minutos

cavalas dadas mostram dentaduras
com hálitos alcoólicos, mentiras
atiçam vaidades como piras
o fim perdoa a usura dos seus meios

sussurros solitários pedem beijo
insatisfeitas lábias à procura
à noite alguns desejos ganham fúria
e tons enrubescidos são desfeitos

de madrugada o nome faz sentido
e a puta assume a máscara que cria
é filha, insulto e mãe da criatura
rebola, entre a cobiça e a água fria
ciente que alma triste não tem cura
mas finge, e qualquer trago lhe alivia
e o dia que alvorece, tão sem culpa,
ofende como toda hipocrisia

Anatomia de um Rio

2011-07-07T15:32:00.000-03:00

Às margens desse rio asfixiado,

habitado pela merda expelida das casas

e o ácido excedente das indústrias,

homens pararam por um instante –

testemunharam seus reflexos no espelho;

outros

velaram toda uma noite atrás de um peixe.

Nessas águas espessas,

violentadas pelo óleo das auto-estradas,

oprimidas pelo caldo dos bueiros,

mulheres lavaram a roupa e as mágoas;

outras se aliaram ao corpo do rio

para ajudar as flores a resistirem ao inverno

e os tomates a se rebelarem contra a seca.

Às margens desse rio viciado,

picado pela agulha dos hospitais,

assaltado pela indigestão dos restaurantes,

meninos caçaram animais que por ali se aventuravam,

ou simplesmente ficaram ao vento –

que não tinha o cheiro senão do campo que percorria.

Conserto em dor menor

2011-06-02T18:03:00.001-03:00

Agora me descansam as canetas
e nada desse mundo pede escrita
e tudo já se disse, e supra cita

Enquanto nada dói nem me inquieta
agora, enquanto fritam minhas fritas
eu sei que é bem melhor não ser poeta

Silêncio, enquanto a sina não se ingrata
e o tempo não desgosta, nem reluta.

Tempo

2011-05-15T18:17:00.000-03:00

O tempo, que atravessa e queima pontes
é o mesmo que, saudoso, se arrepende
do novo, vendo a glória no horizonte
do velho, desprezado no presente

O tempo, que não sara nem responde
é o mesmo que alivia e se resolve
no novo, quando sonha e voa longe
no velho, quando saca seu revólver

O tempo, que nos bate de porrete
é o mesmo em que o pecado se comete
no novo, quando estende seu tapete

no velho, quando o efêmero derrete
no novo, pois o tempo é sabonete
no velho, porque tempo é um chiclete

Nêga

2011-04-20T18:58:00.000-03:00

A Nêga não nega presença na festa
pagode ou seresta, quem gosta se achega
Terreiro é da Nêga, que santo contesta?
É deusa imodesta, da sanha e da entrega

Seu colo aconchega a quem goza ou protesta
quem louva ou detesta, inimigo ou colega
paixão louca e cega e quem diz que não presta
leseira mais besta e quem nunca sossega

A Nêga abençoa de prece e folia
mulata alegria nas danças e cantos
libera esse encanto de paz e alforria

aos filhos e filhas, ungidos por tantos
axés e acalantos da Nêga Bahia
de dengo e energia, de todos os santos.

Retrato falado # 3

2011-04-10T17:19:00.000-03:00

Andrzej Jurczack

de virtude, apenas o ódio comercializável, o amor pela pólvora do revólver & o milagroso sêmen de seu ventre metálico: concepção inversa que silencia as maternidades & empoeira os berços; e, por que não, alegria em compreender-se necessário entre os homens que sempre estão refletindo além da epiderme: nele, tudo se dava à flor da pele & nada podia ser menos do que cacto para deitar seu corpo cansado

A cidade

2011-04-08T17:59:00.001-03:00

A cidade cede luzes, cede asfalto
a seus ratos e baratas, sua elite
Requebrando um pé descalço um salto alto
altos brados, vai cantando o novo hit

A cidade pede grana, teme assalto
violenta, e que ninguém desacredite
Litorânea, lá da serra, do planalto
pisa fundo, passa muito do limite

Bebe todas, passa a noite toda insone
e amanhece criticando a vizinhança
A cidade, perna fina e silicone,

quer memória, quer notícia e confiança
Muito embora deixe nome e telefone
a cidade não te espera nem te alcança.

Página (a Leminski)

2011-03-28T22:41:00.000-03:00

Esta página, por exemplo
de bites, não foi cortada
nem sombra deste planeta
provável fazer de tonta
possível fi-la besta

Esta página é pra lida
nem precisa tradução
e não fica sentida
da ditadura do vão

Nos longes do tempo infindo
das sombras da intenção
não se fez pra ser impressa
restará mera impressão
uma imagem refletida
no vídeo, tela-visão.

Estrangeiro

2011-03-25T19:20:00.000-03:00

navego
por entre areia e fumaça
a deslizar as lágrimas
e o fogo
dos não olhares.

as águas nas fatigadas asas
buscam teu porto;

comigo
o peso de mágoas,
alguns cacos,
poucos sonhos
e a mudez das pedras pensantes.

palavras
apenas
pegadas
(rastro
de pó
em oceano).

a ti,
que me esperas
e me desconheces,
ofertar-te-ei
o meu mais belo silêncio
e este vazio onde descanso
para partilharmos
sós.

(Celso Mendes)

Memórias à Beira de um Estopim

2011-03-25T15:47:00.005-03:00

27/12/03

Estive calado, pois temia denunciar minha intenção de versejar alto como os Andes – enquanto que minha voz rastejaria meu canto como uma serpente.

Trancado em mim mesmo, deixei meu verso crescer interiormente e assim pude evitar de interiorizá-lo com o padrão exterior.

Neguei à minha boca os beijos – e, com o não-uso da palavra, saboreei o silêncio inconformado de todas as bocas...

Agora, eu repilo esse silêncio antropofágico que banqueteia de meu peito aberto e empresto a minha voz à de todos vós...

espero que ela (vossa voz) passe em meu verso de forma tão clara que, num resvalar de olhos, todos percebam a minha intenção – e as criancinhas que mal sabem ler, levem à mão a boca, segurando um sorriso, sem espanto ou dúvida... e o firmamento por sobre as suas cabeças se alarguem até que seus pensamentos e o horizonte se unam em um único e grande campo...

Tentativas

2011-03-22T15:33:00.000-03:00

tenho estado nestes lençóis
com alguns anjos
com mil demônios
milhões de línguas
unhas, unhas, unhas

e são várias as cicatrizes
de lembranças mal dormidas
carcomidas em amanheceres
plúvios

carrego o peso desta loucura
e arrasto os mesmos olhos nas costas
das noites insones
dos sonhos vermelhos
do sangue
da solitária lágrima
do sêmen

mas a vigília
espera
sempre
a noite
se repetir

até que a viagem se complete

(Celso Mendes)

Pequenos defeitos

2011-03-20T14:16:00.001-03:00

pois eu nunca tive defeitos pequenos
há tempos não peno sonhando-me o eleito
exceto uns senões sou até bom sujeito
tirante o sem jeito até sou mais ou menos

o réu mais direito a mim mesmo condeno
confuso e sereno confesso e suspeito
beirando ao ingênuo meu caos é conceito
demais contrafeito do próprio veneno

sou juras e juros cobrados na fonte
desculpas aos montes e vozes tão duras
refém da censura que vê no horizonte

no meio da ponte meu salto procura
que a própria paúra por fim se amedronte
e um verso desponte de cada fratura

CACHOEIRAR

2011-03-16T15:33:00.001-03:00

deixar a água
a pedra
a água
a pedra
a água
a pedra
a água
te limpar
te energizar
tanto dentro e tanto fora
vá cachoeirar
xuááááá xuáááá
deixar as milhões de línguas
da cachoeira te beijar.
Xuáááaá´xuáááá

Secar e cessar essa secura.
Molhar molhar e brotar.
Pra cascata
Casca fora desse forno
Isso mata
‘’bora pra mata.

Cachoeira,como vaza da vulva da Natureza.
Cachoeirar-se
Energia que não se consegue na Light nem nos bytes.
Cachoeirar-se
Positivahumanamente
Energizado.

Outro dia de hoje

2011-03-16T11:14:00.000-03:00

O dia foi-se tarde sem ter sido
notado pra futuros calendários
Um dentre tantos outros, ordinário
na média e sem remédio – já perdido

(é madrugada, amigo, nada nega...
não sinta ansiedade nem tristeza)

A noite é mais culpada quando parte
o céu em cinza, anil e cor-de-rosa
A noite é sintonia mais dolosa
plantando seu the end em cada start

(é madrugada e tudo é permitido
mas cada passo é falso e vigiado)

É madrugada, amigo, na bodega
E as cobras que se escondam pelos cantos
Aqui são todos sóbrios, sábios, santos
E não se quebram copos, tratos, regras

(é madrugada e cedo sem apartes
Que o dia já vem vindo renovado)

Vagando

2011-03-09T20:53:00.002-03:00

Restou-me esta tristeza tão doída
Sozinho e repetindo o descompasso
O mau humor lotou meu pouco espaço
Fiquei aqui sem sono nem saída

Sobrei, pior, rastejo em minha vida
E caravanas ladram quando eu passo
Memórias promovendo um panelaço
Pedindo a direção que foi perdida

Fiquei com microondas, frigobar
E a cada dia mais roto e largado
Querendo e tendo medo de encontrá-la

Só eu, sem lado ou voz, sem vez nem par
Sofrendo e tendo dó do meu estado
Vagando à noite neste quarto-e-sala.

Classe

2011-02-28T08:07:00.002-03:00

Aqueles olhos, como fitos na verdade
visão perfeita, mais que lindos, brilham sábios
Aqueles lábios, ah, meu Deus, aqueles lábios
quase me fazem implorar por caridade

Então me afogo no oceano que me invade
como um tsunami de desejos buliçosos
Sonho mil beijos nesses lábios tão gostosos
mas confessar-me a uma deusa eu hei? Quem há-de?

E me demoro contemplando aquela face
querendo o enlace em minha noite eu a suponho
Como se bem perto estivesse e eu respirasse

sentindo o cheiro de sua pele, e segue o sonho
noutros caminhos, de seu corpo à sua classe
e cedo ou tarde o quanto quero inda proponho.

Procura da Poesia

2011-02-25T17:57:00.000-03:00

Coleóptero - foto: Rafael Nolli

Poema # 3

para Flávio Offer

Procurando muito há de se encontrar.

Entre os homens que por um segundo

se esquecem de sua natureza e se atracam

– por uma palavra mal acentuada

ou um gol anulado –

é o palpite mais razoável.

Talvez nem precise ir longe demais:

nada de chafurdar na lama –

onde o esgoto urbano descansa;

nada de vasculhar o sovaco da noite –

onde piolhos fugitivos da púbis se exilam:

por certo é ir longe demais,

não vale a viagem ou a sola de sapato gasta.

Talvez ela esteja por aí, na rua,

passando de chapéu a esconder o rosto,

maquiagem carregada mentindo a face;

ou oculta em uma casa distante e triste:

bastaria chamar no interfone e solicitar.

Quem sabe esteja ao nosso lado

(todo esse tempo ao nosso lado!)

sentada em um ponto de ônibus

aguardando uma condução que lhe dê fuga;

ou em uma mesa de bar

pedindo à saideira ou um psiquiatra.

Quem sabe esteja do outro lado da rua

(ao alcance de um chamado ou de um assobio)

indignada com os preços da carne;

ou esteja um lance de escada, andar acima –

lamentando a paisagem obstruída.

Procurando bem, com esmero,

sem trégua ou descanso,

tendo por certo que encontrada hoje

a busca recomeça amanhã.

do livro comerciais de metralhadora

Gêmeas

2011-02-20T00:30:00.002-03:00

Porque protestam contra todo o feio
E o tom alheio desse cinza-exato
Porque nos bustos levam mesmo anseio
E seus receios não se aceitam fato

É que perpassam lindas nesses meios
feitos de arreios, dos mais vis contratos
E desacatam livres, sem rodeios,
Os tantos freios dos eternos chatos

Porque têm olhos que colorem tudo
Porque são várias e percebem mundos
E são enormes suas forças fêmeas

Dizem tão claro que me deixam mudo
Enxergam tanto que jamais confundo
São tão diversas que parecem gêmeas.

A janela

2011-02-13T13:11:00.002-02:00

"Janela, espelho meu
- se eu te saltar
fodeu?" - Giovani Iemini

Quando um corpo passa e salta
pra depois do esquecimento
(toda janela é tão alta
que nem sabe do cimento)

Um que rompe grade e vida
muito cedo e muito tarde
(toda janela acredita
na coragem do covarde)

Quem se apoia e vai embora
encarar o precipício
(toda janela é pra fora
e do jeito mais difícil)

O que pula, quer-se morto,
tanto conta quanto aborta
(toda janela olha torto
pra quem não prefere a porta)

Completo

2011-02-09T23:38:00.002-02:00

Seus olhos impossíveis no retrato
Decerto são certezas e conflito
Caminha exuberante como um mito
e em cada traço afasta o caricato

Seu corpo expressionista é forma e fato
E a natureza planta um olho aflito
Nas tintas que lhe escapam como um grito
Liberto de vergonhas ou recato

Repleto de passados e devires
Carrega um trovoar e um arco-íris
Um lustro de medalha e seu reverso

Reflete força e dom de ser completo
Como as vinte e seis letras no alfabeto
Como um soneto em seus quatorze versos.

Nem sei se tanto

2011-02-05T21:53:00.001-02:00

um frasco, o espanto
interrogação
um biltre, o esquisito
que somos e são.

e no alquebrado
o susto, o receio
que quase na mão.

um tormento, um estrago
uma ilha, um tufão
o boneco biruta
que somos ou não.

ou só a metade
ou só um pedaço
ou só a intenção.

CERVEJA-SE

2011-01-29T19:57:00.000-02:00

Ora Veja
Se o cidadão não
Se Cervejasse
Em suas sexta-feiríces
Em suas sabadíces
Em suas dominguices
...
Mais uma breja
Na mesa
cervagelar essa hot-síssima peleja
Da cabeça.

TIN TIN O sacrossanto ritual de cervejar-se

Dependência

2011-01-29T14:23:00.002-02:00

porque tudo em mim
depende do ido
depende de sim

porque tudo em mim
mais eco ruído
me sobra aos ouvidos

porque me depende
no tempo e no espaço
porque vida em frente
no vento e no braço
porque sou semente
daquilo que nasço

dependo de tudo
e tudo por fim
também dependente
de muito de mim

Noite insone

2011-01-23T00:46:00.000-02:00

Em sua última noite insone
você cantou, dançou, bebeu?
Passou frio e passou fome
soube que o filho era seu?
Foi subida inspiração
fogo mandado do céu?

Em sua última noite insone
o que foi que aconteceu?

Foi repetindo a rotina
foi naquela sexta-feira?
Foi delirando sozinha
foi curando a bebedeira?
Foi brigando com a vizinha
foi vestida de enfermeira?

Em sua última noite insone
o que lhe acontecera?

Foi dia de casamento
o romance te prendia?
Comemorou o espetáculo
foi doença na família?
Desmoronou o barraco
engravidaram sua filha?

Em sua última noite insone
o que é que acontecia?

Entropia

2011-01-17T15:37:00.003-02:00

falo num idioma que entende noites
e dialoga com estrelas

meu dizer não é meu, é do universo
pois não sou de mim ou de ninguém
fui gerado para romper fronteiras
e só agora me descobri

busco a magia escondida em cumes
e a essência do átomo

semeio e me desfaço lentamente

o risco na pele é um sinal
eu sinto
mudo a cada segundo

(Celso Mendes)

Mínimas III

2011-01-12T00:29:00.000-02:00

psi

inquietude
de urgência a sede
permeio-dia quente

a falta e tão-somente
o quando se concede

***

eterno principio

além do
mais o que
foice foi

já passou.

****

Qual a pista?

para a fuga
outro impasse
noite quente

eu presente.

****

e dois

Dá-me dama
passe em fácil
vez compasso

charme e infâmia.

****

in

e me disse
leve enlace
faça a face
vide em riste

pôs-se passe
sem limite

***

Mínimas II

2011-01-05T20:47:00.000-02:00

sem doma

de instinto crente
vinha tinta
mistura

espora criatura

consinta
a dente
cura.

****

ciso

sou só refém
do quanto trago
levando a cabo
a mim também

nem só o bem

nem tão culpado

****

pré ferida

era ladeira
refez descida
pôs-me entre tantos

nos pêlos cantos

2011-01-02T22:48:00.002-02:00

Não sei em qual tempo vai dar

A foz, o leito do amor que me consome

Sei que vai durar

A quantidade de lágrimas que dorme

Na inércia do entardecer

Que a todas as fraturas exuma.

Sei que não é de lágrimas o amanhã

Porisso avanço

Sutil e manso

Adiante.

Sorrisos, tenho às barganhas

Estreitos e precisamente orfãos

Sei que são enxame e jarro

Do palato às esculturas

A flor da seca e das chuvas

Guarda o revés.

E que nada em meu nome

Descanse enquanto dura.

E que nada no viés

Escame perpetuação.

Gota a gota

Perduro.

Mínimas

2010-12-28T00:15:00.000-02:00

nubla

pois a noite
de sozinha
também sofre

e definha

****

sedna

aflito e relapso
elíptico e ártico
esquecido céu

exausto sepulcro
orbita

****

feito

desenham-se gestos
de voz e conceito
um claro contesto
a puros e eleitos

não raro confesso...

Feito!

****

marés

não vinga o ponto
nem vem a prumo

nunca há desconto
sempre há consumo.

Madrigal

2010-12-20T20:38:00.001-02:00

Teu beijo e madrugada se eterniza
aflita minha tara
o cheiro de horizonte dessa brisa

Achada rima rara
e a desculpa precisa
o dia se enciúma enquanto aclara

Madruga um beijo o dia fica insone
meu corpo sem acordo

A fome fica enorme quando mordo
e o tempo tem teu nome.

2010-11-25T03:32:00.004-02:00

Onde ficarão essas vozes além do pedágio? Do semi-confronto com o cardume de batimentos cardíacos? Onde ficarão essas vozes além do porém? Do sinal? Do estapafúrdio? Do dilúvio? Das escamas da Odisséia e do jornalismo Gonzo? Onde ficará o alfinete? O cabide? A sede? Onde ficará o restante do casaco amordaçado das prostitutas e dos pistoleiros? Onde ficará a saliva? A diva? Onde ficará o horizonte? Onde ficará a barra do trilho? A pessoa que nunca dorme? O anel? O incêndio disforme de abduções multilíquidas? Onde ficarão a criança e a infância? Onde ficará o mordomo? Onde ficarão as hostilidades mansas? Onde ficou o trono? Onde ficará a coragem? Onde ficarão os distúrbios? Onde ficaram os monges? Onde ficarão os verdugos? Onde ficará a beleza? Onde ficará o confronto? Onde ficará a reza? Onde ficará o pranto? Onde ficará a incerteza? Onde ficarão os velocípedes lunares? Onde ficarão os desejos? Onde ficarão os vestígios e as provas rasgadas? Onde ficará a perdição? Onde ficará o gesto? Onde ficará o resto? Onde ficarão as freiras? Onde ficará o pó? Onde ficarão as flores? Onde a gente ficará? Onde ficará a tempestade? A vertigem? A paisagem extraditada? A carta surrupiada? O bilhete de núpcias? Onde ficarão os dotes? Onde ficará a sorte? Onde algo permanecerá?

Ventania & Ampulheta

2010-11-21T04:29:00.004-02:00

Hoje é coração. Amanhã, vilão.

Hoje era apelo, amanhã corrosão.

Cactos na mesa de jantar e cubos de gelo de sobremesa. Ela disse que seria simples, eu quase tive um colapso gengivítico.

Ela disse caramujo; eu desci a praia de tanga, revivendo o doce naufrágio do prisma dívago e cru.

Ela disse espião, eu retomei: hardcore.

Ela me deu sua mão, eu disse: e agora?

Tudo melhorou com o outono, pois estrelas cadentes não têm dormideiras. A nave respondeu meus remendos (usei bandana e fogos de artifício).

Roí a neve e o leme, depois embarquei no rasante do trilho. O trilho não termina.

Isso é um poema até que provem que é um pedido de Habeas Corpus.

Fugazes

2010-10-26T22:37:00.000-02:00

Escrevo mentiras verde esmeralda
sobre verdades ocultas.
Escrevo do falso brilho de estrelas cadentes
como rochas riscadas nos olhos
que passam
fugazes
vorazes
sedentas
de fogo
de cinzas
e pó.

(Celso Mendes)

Chiclete de Aluguel

2010-10-15T19:02:00.006-03:00

Lá perto das colunas energizadas onde não foi.O verdugo que quando chora se questiona. Se é lugar insalubre se ilude. A mosca passa pelos ouvidos. Quando a queima-roupa não há perigo. Copos de água na mesa de metal. E a goteira. E a figueira. Carnaval dos delinqüentes.Um amontoado de coisas e coisa alguma.Se o tapete persa virou poeira. Embaixo uma voz. E um esqueça. Encima uma noz despencada. No teto rachaduras de papel alumínio. E uma queixa. Uma viela.E O detetive dos insones fumando um cigarro de palha desfigurado. Paragem de neblina. O fim da esquina com prédios semi-apagados. Uma gota de orvalho na orelha.Pegadas que acabam num relógio na sarjeta. Ruga.Negando a vantagem, a trepadeira ígnea subindo o muro horizontal. Feito sussurro inaudível, cicatriz broxa, tumescência da visão. Rompendo o Ártico das falanges desérticas, esquecidas num embrulho da paisagem, tufão.A leva de penugens e misticismos.A caixa que guarda o inseto.O pirata calado numa bóia, por trás da dimensão do oceano rouco.A assinatura bem de leve porque não tem nome.Precipício da porta de saída.Noir.

do livro comerciais de metralhadora

2010-10-06T16:37:00.003-03:00

...

Faço para ti um colar de cobra coral

Orno teus pés com chocalhos de cascavel

tua foto sorri no sorriso da boca do sapo

Oferto teu boneco de vodu às pás do arado

(revivo tuas cicatrizes de criança

reescrevendo o idioma de sua dor)

Selo um verso para ti com a brasa de meu cigarro:

um buraco é o teu ponto final

2010-09-06T22:47:00.003-03:00

Não foi apenas como se eu quebrasse porcelana e agora procurasse remendos para o pó que rasteja da minha alma

Ou quantos suspiros inúteis sugassem a beleza da pétala do tempo, e desse segmento para uma jornada sem buscas

Sem procuras

Um formigamento de andaluzes descalços calçando meu coração

Não foi apenas como se eu juntasse harmonias ocas para tentar tocar outra estrela e meu brilho fosse atravessado por punhais de cristal doce

E quase maligno, mas feroz e quase

Navalha

Que me faz chorar sem geração ou matiz

Que me faz decalcar em tremores imóveis

Não fosse esse rodamoinho estrangulado na minha asa

Esse Narciso degolado na lente do precipício de um verso

E as paisagens que corroboram para um íntimo tão tragado por outro

por um triz.

2010-09-02T00:26:00.003-03:00

Não fosse o disformismo da imagem traçada
regulada e partida
que faz alumínio parecer prata
e o barulho formar ilusão intocável
nos dois cristais esmigalhados no teto
da inconsciência
& do espanto

Não fosse a voz de reduto
o real pouco plano
no planar do hemisfério
: estardalhaço inconciso

Essa precisão de luar abridor
da sina assanhada perene
a correnteza dos jeitos
no jeito de uma borboleta abolida
de afirmações e da própria altitude

Salto transcendente entre folias
de ausência
Noção de perder a cabeça para cadeia alugada de um dominó
Uma mente que entra na lente macrocósmica
do pensamento imediato e vão.

Cantinho

2010-08-12T15:24:00.002-03:00

a alquimia que dá ordem aos pensamentos
e à frigidez da bala
e da agulha
enquanto ao brilho, substância
nenhuma sobra para o descrente

noção que faz o amplo
e o conduz ao que é amplo por ser singelo

construção abnegada de aqui, agora, tempo

sem disparada

ou um grão do que se tenta tocar
do que não vê
e vê a tudo

partilha
um não-reter

fazendo da ótica estertor
do que se esconde
do que é
por orvalhar
e se estender no felpudo do dedo
da esperança

Fronteiras

2010-07-25T19:07:00.000-03:00

"Entre mim e a vida há
uma ponte partida...”
(Fernando Pessoa)

tenho navegado sobre duas vidas
duas dimensões
duas fases do tempo

projeções distintas
verdades partidas
mentiras divididas

nesta viagem abstrata
em que a espera
confunde-se com a busca
meu voo é subterrâneo e solitário

eu tenho estado entre dois mundos
entre dois sonhos
entre quatro olhares
trinta e três palavras
infinitas imagens
uma só tristeza
e a única certeza:

do que fui
do que sou
tornar-me-ei
o que me restou

(Celso Mendes)

Jesus

2010-07-11T15:33:00.005-03:00

O Caracol foto de rafael nolli

Senhor, cantá-lo exige prudência.

Senhor, não: Jesus! Prudência...

Mulheres tremem ao imaginá-lo

e homens se contorcem de medo –

se enfurecem por ti. Por ti são

capazes de tudo, com fúria.

Não os quero diante de minha casa,

ou sobre mim, com suas tochas.

Prudência para não despertá-los,

ajoelhados na primeira fila –

bebendo a palavra suja de kolynos,

encharcada de vinho barato.

Estavam equivocados sobre a sua palavra.

Sequer leram os livros. Ouviram

de um profissional, ingênuo do latim:

um animal diante do arado

sendo chicoteado por outro animal:

numa estrada reta, sem cruzamentos.

E que não fosse por outro animal.

A palavra em si já trás o equívoco:

abades que excederam no vinho e

se distraíram com ilustrações proibidas;

poetas pequenos, insignificantes,

maus tradutores a serviço do estado.

Para cada povo a palavra tem um peso.

Cada uma, sua carga – nada nos diz algumas:

estão na boca diariamente, já sem sabor,

como chiclete repetidamente mastigado.

Algumas não entendemos.

Outras nossa compreensão estraga.

Estão feridas, cobertas de pus,

muitas sequer foram germinadas.

O equívoco (talvez!) resida no fato de

nenhuma ter saído de sua boca.

Gritam, na rua, em seu nome,

algumas que você sequer conheceu.

Quando criança, seu nome pichado no muro –

em neon reluzente, gritando na face das igrejas.

Quando criança, sua marca no quadro-negro,

em adesivos no vidro traseiro dos carros.

Quando criança, sua palavra no rádio,

no pára-choque de pesados caminhões.

Quando criança, sua imagem no quadro:

no quarto de minha avó, um pouco vesgo.

Lembrava um dos generais de Hitler

ou um modelo das propagandas de cigarro.

Um homem melhor do que eu,

maior que todos nós juntos.

(O que não é grande coisa,

nem fato de extraordinária façanha)

Um homem, ouso dizer. Apenas isso.

Prudência, o poema exige. E me calo.

FIM DE FESTA

2010-05-31T09:38:00.001-03:00

Imperceptível no meio da multidão
ando descartável feito coisa.

No fluxo dos comuns sou mais um
nesse momento as cicatrizes
do misantropo que sou me doí
na memória das palavras.

São caminhos sufocantes de andar
contém o banal a mesma estrada...

cravado farpado na dor
esses dias tão repetidos
me agarram pelos cabelos
encharcando-me na mesmice

a mim, resta-me as doses
maciças que ainda tenho
de bocetas na praça do bom fim.

A Caixa Preta do Horário Nobre

2010-05-24T21:58:00.004-03:00

foto Ricardo Pozzo

As ilusões predeterminadas

pelas falhas

no sistema, que

ao inverso,

sustentam a coesão da estrutura

costurada

pelas 30 polegadas

de imagens

simultaneamente

hiper-reais e abstratas

permitem ainda

que meus sensores neurológicos

percebam a carícia

da brisa, ou da água

que, tragada,

reestabelece a realidade;

ao trovão,

que assombra tanto

a nós quanto

assombrava

a nossos

ancestrais,

ou ao frio e á seca

na descarícia

que irrita a performance

do meu olhar desolado

pelas causas das quais,
nem sabeis o lado,

pertencemos.

Ricardo Pozzo

ins-Piração

2010-05-18T19:13:00.001-03:00

é de pirar o cabeção,
o coração
...
Só pegar o papel e caneta;
pra desabar na sua cabeça
o Planeta,
com mala e cuia.

Tem que tá ins-pirado pra suportar o Mundo,
Ins-piradíssimo.
Aliás,
A vida também é uma
ins -
ex-
Piração.

O Amor tamém ins-ex pira.
Eu ins-piro com tudo isso.

Fábula Segunda

2010-04-23T21:12:00.004-03:00

ESOFAGITE

Todas as estatísticas sorriem para mim:

sou um entre as migalhas moídas pelo trânsito

Meu nome corre entre os que matam

por gosto ou dinheiro -

capa de jornal sensacionalista, de ontem,

me explica como serei vítima de latrocínio

Um merda sorri no algodão ariano de minha t-shirt

e é vermelho o papel em que escrevo,

vermelhos os livros de história,

menstruados na estante.

Falo de amor contigo

em meu celular movido a lithium:

você me conta que nosso filho irá se chamar Citotec.

Somos felizes para sempre.

Esofagite - do livro Comerciais de Metralhadora

Voz: Luis Gaspar (Estúdio Raposa - Portugal)

Edição: Larissa Marques (Editora Utopia)

Vídeo no Youtube: http://www.youtube.com/watch?v=Vk89kLpokio

Do Caos a Cana

2010-04-14T21:11:00.000-03:00

1

Bebendo goles de Vida no Boteco do Mundo
Bebendo bebendo goles e goles de Vida

Diversas mesas,
Nada de fronteiras,
,Pessoas diversas
No mesmo Boteco do Mundo
Bebendo goles de Vida.

Há o ânimo
De encher o copo e o corpo de Vida
Até o bico
, De erguer o copo e o corpo cheios de Vida
E brindar e beber com vontade a Vida.
Morreremos bêbados de Vida nesse Boteco do Mundo.
E viverá bêbado por termos vivido o Boteco do Mundo.

2
Não deixem que fechem esse Boteco,o Mundo!
Não deixem que proíbam o consumo dessa bebida,a Vida!

Matheus José Mineiro

Velha Guarda

2010-04-05T00:18:00.006-03:00

[Sacis & Garibaldis] foto: Ricardo Pozzo

Sai na avenida,

o suntuoso carro

alegórico,

minha requintada

coleção

de horrores,

o versejar

retórico.

Fantasia de

flores químicas,

monocromática

(o sempre

mesmo murro

em ponta de faca).

O samba enredo

minimalista:

a colombina

vigarista,

na cadência

e um pierrot

da incoerência,

estupidamente

clichês

Ricardo Pozzo

O Ar Achocolatado

2010-03-24T15:12:00.000-03:00

Nunca houvera eu de esquecer
o tombo daquele inglês, caindo
de sua cadeira Luís XVI sem braço
entalhada a prata, quebrando o pescoço

batendo as botas. Digo, os chinelos
depois de tomar seu chá da tarde
adoçado por pedaços de Marshmallow

entre bombinhas, bolinhos e biscoitos
amanteigados cacos de porcelanas,
no hotel Berkeley Knightsbridge em Londres.

Nunca houvera eu de esquecer
o velho e bom inglês, Benedtt Robert
com ar achocolatado e pulverizado
pela fumaça de seu cachimbo Oxford!

Aviso aos desavisados

2010-03-21T00:00:00.007-03:00

Neste sábado, dia 27 de março, ocorrerá o lançamento do

Vem cá que eu te conto no Rio de Janeiro

O evento será realizado na sede da Editora Multifoco
Av. Mem de Sá, 126 - na Lapa - das 17 às 21:00

Mais informações, acesse http://vemcaqueeuteconto.wordpress.com

Troll

2010-03-05T21:24:00.003-03:00

16/05/03

Eu sou um troll!

Meu império está desperto,

crescendo, crescendo!

Minha música é o som da faca dos açougueiros;

o tintim no copo de cicuta é a minha música;

minha música é o som do bombardeiro!

Gosto de comer o vômito dos bêbados

e lamber os restos dos animaizinhos que morreram nas hortas.

De minha cara enfezada as criancinhas fogem.

Agrado em palitar os dentes com o fêmur de meus inimigos

– só me satisfarei quando, com a mão bruta,

arrancar cada feto de dentro de cada útero!

Eu sou um troll!

* do livro Memória à Beira de um Estopim

ESCRITO DEPOIS DE LIMPAR O CÚ NUM MUNDO SUJO

2010-02-24T12:14:00.000-03:00

O cara sentado na privada
-caga-
bosta
bosta
bosta
bosta
bosta
Mas o que ele queria cagar
É essa bosta de tristeza
Essa bosta de preocupação
Essa bosta de dêsanimo
Essa bosta de rotina
Essa bosta de política
Esse mundo fedido.

Tem digerido tudo isso?

Oferenda

2010-02-23T06:03:00.003-03:00

Ele
na partida
carrega nos olhos a morada
não pôde ser árvore,
foi ser navio

A casa
que já coagulava,
amarga a dor da solidão
no breu.

Netuno,
deus das tempestades
bradou nas ondas do mar:

- vem escravo de baco!
Oceano,
o pai de todos os seres
te espera

Oceano,
de lança em punho,
filho do Urano
agradece aos outros deuses
o sacrifício posto
sobre o fogo de seu altar

e Ele
num dia sem orvalho,
do pó
mistura-se ao sal do mar.

Fatal

2010-02-10T03:12:00.001-02:00

no céu da boca

louca
para envenenar

teu beijo de aranha
pica

e lança a teia

Ensaio Para Um Voo Cego

2010-02-08T22:22:00.002-02:00

Estanca esta minha reza antes que eu confesse
meus dissimulados tempos de angústia incrustada,
forjada secretamente com palavras mudas entre risos breves,
olhares distantes e meias verdades.

O amargo que exalo da língua é a minha defesa
e a lança que aponto em teu peito me fere na alma.

Não deixa que eu diga o que sinto,
que eu sinta o que penso,
que eu pense que sei já saber ser vodu de mim mesmo.

Pois hoje eu queria fazer um poema cortante,
que sangre, que vaze dos olhos, que verta o veneno.
Por isso preparo um altar para o sacrifício:
que o doce lirismo se queime na verve maldita
e o olho dos ventos me arranque essa pele de santo.

Devolva-me cada delírio e meus sonhos alados,
vomita esses meus pedaços que já mastigaste,
retira de minhas entranhas as tuas matizes

e impeça este meu ensaio de um vôo ao inferno.

(Celso Mendes)

***

2010-02-06T14:03:00.000-02:00

•
caso o alicate amor humanidade
enferrujado esteja
o verta c/ saliva.muita saliva.
& maleável torça seus próprios br(aços galvanizados
e aproxime esta distância do outro
c/ abr(aços puros e cálidos

No céu de minha boca

2010-02-05T15:55:00.001-02:00

louca

para me aquecer

teu beijo de aranha

lança a teia

Ópera-rock sobre o cárcere de Abaetetuba

2010-01-30T23:04:00.011-02:00

Erik Johansson - fishy Island

Ópera-rock sobre o Cárcere de Abaetetuba

1 – os fatos

Tinha quinze anos e subtraíra um Rolex made

in China ou um CD by Zona Franca de Manaus.

Por isso fora jogada

numa cela úmida de suor e porra.

Uma cela ocupada por homens exemplares,

educados na arte da pederastia e da extorsão

– onde trocava um copo d’água por uma chupada.

Tinha quinze anos e roubara pouco mais

de uns reais que não lhe pagavam a fome.

Por isso fora jogada

numa cela feita de aço, músculo, testosterona.

Uma cela abarrotada de orações sinceras
de sífilis de gonorréia

– onde trocava fiapos de colchão por tapas na cara.

Tinha quinze anos e roubara um pedaço de pão

ou uma carteira de couro de avestruz.

Por isso fora jogada

numa cela fedendo a desinfetante de menta e cu.

Uma cela decorada com frases de ódio

e estelares bocetas globais

– onde trocava um prato de comida por uma trepada.

2 – o carcereiro

Nada perturba o seu sono.

O canto da navalha, no pescoço de quem dorme,

não lhe tira o apetite

– treta de cigarro, mulher ou cocaína:

é com sangue que se assina esses contratos.

(O trânsito é um problema que o incomoda:

busina, semáforo, lhe tiram do sério.)

Nada perturba o seu sono.

O choro noturno de quem será enforcado

não lhe rouba a disposição

– o cinto e o cadarço cumprem o papel

que Deus lhe designou.

(O chuvisco na TV é um empecilho:

não há riso sem o programa, sem o comercial.)

Nada perturba o seu sono.

A emboscada que culmina em desgraça

não lhe inibe o descanso

– ordem natural das coisas:

quatro homens no banheiro, outro que não é mais.

(Futebol é algo que o desconcerta:

o empate é inadmissível; a derrota, insuportável.)

Nada perturba o seu sono.

3 – os detentos

Um cultivou o seu amor com agrotóxico,

enterrou o corpo na horta,

onde nunca mais nasceu nada.

Outro, em nome da honra da filha,

cortou o pinto do vizinho e jogou na rua

– ali, brincavam de varinha atrás.

Mais ao fundo, um unha-de-fome

que têm o estômago como mentor

intelectual de seus atos

– roubava supermercados

com a prudência de ser preso: nada lhe

era melhor que a comida sem sal do Estado.

Alguns, resignados, assumiram crimes alheios

afim de quitarem carnês de jogatina e tráfico:

confessaram degolas, adotaram algumas fraturas

– em sua maioria ritualísticos ladrões de galinha

e usuários recreativos de cola de sapateiro,

que não teriam mesmo outro lugar para ir.

Há aqueles que não possuem crime algum

senão terem nascidos inclinados ao soco,

atraídos pelo grito, propensos ao ódio.

Aqui o sol é o mesmo para todos

e o interruptor o apaga.

4 – opinião pública

A língua áspera lambe a notícia

até que a menina morra envenenada

Amanhã, uma mais perversa enfeitará a página

e depois de amanhã uma nova desgraça

(nenhuma azedará o almoço).

Com um imã, afixar o jornal na geladeira

não lhe parecerá estranho.

5 – o culpado

O dedo pode correr sobre a lista telefônica,

comer cada um dos nomes: nenhum será o dele.

O olho atento poderá sorver a página policial,

percorrer sem tropeço os livros dos cartórios.

Os passos podem excursionar pelas genealogias,

singrar das raízes profundas às folhagens.

A mão pode investir sobre todas as identidades,

freqüentar os volumes de centenas de bibliotecas.

A voz pode indagar pelas ruas, gritar nos museus,

visitar cada um dos nomes: nenhum será o dele.

6 - fim

cada casa é uma trincheira

que se defende de um inimigo invisível

(talvez seja o vizinho

ou nos mesmos - algo nos diz)

e rua a rua a guerra é perdida

pelo avanço de exército nehum

* do livro Comerciais de Metralhadora

INFECÇÃO

2010-01-30T18:32:00.001-02:00

Onde a vacina contra este vírus
violento que infectou da alma ao osso
da árvore,do ar,da água e do corpo?

Sei que nos hospitais até a Morte,
tossindo sangue e pólvora,suplica
socorro nestas filasfilasfilas...
,sei que se vende tanto e simulando
não se sente a violência deste vírus

e sei que suportamos gigabytes
de crimes,crises e tristezas.Mas,
mas doí muito,espreme e espuma e exausta.

(e pouco sabe-se da dor do outro
vômito,enjôo,febre,fome,impostos...)

vacina?vida?onde?quando?como?
Aqui ou
Ali?
Matheus Juzé

2010-01-28T02:19:00.000-02:00

*As Cores do Silêncio*

"Não haverá borboletas se a vida não passar
por longas e silenciosas metamorfoses. Rubem Alves"

Que vivam sempre em mim

as borboletas
que revoluteam
nos campos abertos
e que no rufar das asas
deslizem surfando no ar
misturando as cores na brisa

Que vivam sempre em mim

as borboletas
que ao som dos movimentos
dancem a musica das cores
mastigando as horas
passadas nos perfumes das flores

Que vivam sempre em mim
as cores do silêncio dessa metamorfose

Bento Calaça

Responder

Veneno Implacável

2010-01-24T23:48:00.002-02:00

a inveja é a última tinta
do tumor nas vísceras enraizadas
da aldeia

não há safra num solo doente
onde se plantou a semente
todos os dias no pão a inveja é recheio
e miolo

para o fogo da pedra do altar
as labaredas de mil bestas famintas
levam de mãos dadas

a inveja deixa os homens sem iluminação
para o caminho

com a alma insegura feito luz de velas ao vento
a subida fica espinhosa
não há paz de penhasco
feras e serpentes tocaiam
no vento dos seus calcanhares...

A casa

2010-01-24T04:12:00.007-02:00

foto Paulo Nolli

Dos homens que a ergueram

não restam sequer testemunhas:

um pó de memória que seca a garganta.

De como retiraram o barro das distâncias

e o emularam em célula não restou a sujeira

nas roupas ou o câncer que os consumiu.

De como em fornos cozinharam os miolos

e o caldo das montanhas, nada sobrou:

talvez uma ficha em arquivo de manicômio

ou uma cratera que junte água salobra.

De como chegavam a seus lares –

felizes por ainda terem os dentes na boca –

nada se sabe. Se há quem o recorde,

não há de dizer algo que valha.

De como suportavam as horas

– tendo um copo de lágrima e

um cão para lamber as feridas das mãos

– coisa alguma se relata:

ninguém anotou nada em lugar nenhum.

Por certo, os filhos dos que a ergueram

virão derrubá-la.

Disso, todos são testemunhas.

Nada novo, de novo

2010-01-15T18:10:00.008-02:00

[tubo] - foto: ricardo pozzo

"Os belos serão os bélicos!
Elmos no lugar de cérebros!"
Homem de Ferro; Sergio Viralobos e Marcos Prado

É tensa a ordem da primeira
fila no front abarrotado
de almas esfaceladas
ao primeiro toque
da trombeta

Ausência de sono,
ausência de fome;
cão que ladra morre

A qualquer momento,
o soar do segundo toque.

É erro a insistência
da coragem
desprovida de medo.
Averiguar a equipagem
sabendo que ela
nada garante.
Segundo toque! Avante!

Ricardo Pozzo

O dono do banco

2010-01-11T11:25:00.003-02:00

Sentei-me no único banco da praça que escapava do sol. Aquele que ficava bem de frente para o prédio comercial, um daqueles prédios de vidro escuro, com ar condicionado central, bunkers de proteção contra a liberdade e o ar puro. Ao menos era assim que eu via o prédio onde eu perdia oito horas diariamente, enclausurado.

Naquele horário o sol já estava mais baixo, mas, de terno e gravata, e ainda acostumado ao ar glacial do bunker, qualquer raio de sol ou bafo mais quente parecia derreter-me. Portanto, era convidativo aquele banco à sombra, uma raridade naquele horário, uma vez que a praça estava, como sempre, tomada por crianças saídas da escola e por diversos grupos de aposentados, que pareciam reunir-se ali para contar os vivos e lamentar os mortos. Lembro até hoje do dia em que reparei nisso pela primeira vez. Fiquei na praça até mais tarde, lendo um livro qualquer - provavelmente do Galeano - e vi uma senhora aproximando-se de um grupo e comentando: a Madalena não vem mais. A desesperança daqueles rostos cansados, abalados pela notícia, marcou-me.

Alguns instantes depois de sentar-me, mal havia dado tempo de encontrar uma boa posição para as pernas - já que só tinha tentado duas até aquele momento, um senhor veio caminhando em minha direção e disse:

- Você não tem outro lugar melhor para sentar?

Entendi aquilo como uma clara tentativa de tirar-me dali, mas decidi não abrir mão facilmente do meu lugar à sombra:

- Na verdade, tenho, mas nesse momento prefiro ficar aqui. Por quê?

- Esse é o melhor lugar para ver o pôr-do-sol.

- O senhor deve estar brincando, não é? Esse prédio enorme encobre tudo!

- Encobrir ele encobre, mas eu ainda consigo lembrar de tudo.

- Se o senhor vai imaginar, pode sentar-se em qualquer banco, são todos iguais.

Quando eu disse que eram todos iguais, ele franziu o cenho e elevou o tom de voz:

- Esse banco é diferente e esse banco é meu, seu moleque atrevido!

Diante da ofensiva, decidi não abandonar o barco e, muito menos o banco, rebati sem exaltar-me, ainda que infantilmente:

- É seu é? Por acaso tem seu nome escrito? Esse banco é público e eu não vou sair.

Percebendo minha teimosia, aquele senhor há instantes emburrado, estampou no rosto a desesperança marcante daquela mesma praça e disse, já virando as costas:

- Na verdade, tem.

Antes que ele se afastasse, afetado por aquela imagem, levantei-me e olhei para o banco. Tive que procurar um pouco, mas encontrei. Bem no meio do encosto, entre assinaturas com caneta bic e corretivo, estava talhado na madeira, bem fundo, um coração preenchido com dois nomes. Corri atrás daquele senhor, que já havia cruzado metade da praça, coloquei minha mão sobre aquele ombro curvado e disse:

- Seu Luis, me desculpe.

Memórias

2009-12-29T01:11:00.000-02:00

Hoje me falta o natal
com as tintas da infância
para pincelar os meus sonhos

meu desejo era pendurado
numa arvore para compor a fantasia
iluminado pelas estrelas
amanhecia concreto para minha alegria

porque natal
era tão simples e colorido
naqueles dias...

Natal

2009-12-24T12:34:00.002-02:00

XIV

26/12/03

... nessa manhã amena, a felicidade está no trabalho que escraviza; o orgulho, na marmita cheia, porém possível apenas por duas breves horas de descanso e piada: arroz, feijão e quem sabe um bife...

... nessa manhã amena, Cristo está no estômago, fermentando em meio à hóstia mastigada ontem; amanhã, estará ele rodando no córrego do matadouro, em um curso que, dificilmente, encontrará o mar...

... nessa manhã amena, com ordem de supervisor, enxada, arroz com feijão, dai-nos sempre, senhores, essas duas boas horas de descanso e arroz com feijão, amém...

Noitezinha mixuruca

2009-12-18T03:43:00.000-02:00

Coloquei a mochila nas costas e deixei o telefone tocando, eu que não atenderia aquela porra bem na hora do meu passeio.

Sete da noite. No quintal fiquei olhando pra rua, a poeira levantada no asfalto sujo. Debruçado no muro, qual namoradinha do século passado. A campainha continuava seu grito desesperado lá dentro de casa, por isso saí de vez. Ganhei a rua, um cachorro preto me seguiu, ficou me cheirando até eu resolver dar um chute nele.

Peguei um ônibus pro centro, fiquei olhando o movimento das ruas aos poucos ir diminuindo. Sete e meia.

Parei no Cais de Santa Rita, os bares vagabundos funcionando. Sentei numa mesa, pedi uma garrafa de carreteiro, uma porção de fígado de alemão, coloquei meus amigos (uma carteira de derby, um isqueiro e a minha mochila) em cima da mesa e fiquei olhando pra eles, ouvindo kelvis duran, que a dona do barzinho havia posto no devedê.

Enxugava a garrafa, as quenguinhas passavam, mil sorrisos vazios.

Sentar sozinho num bar de filhos da puta, fumar cigarros de merda e beber vinho ordinário. Esperava por Deus, que havia de me abençoar.

- Olá, disse uma mulher, sentando à minha mesa. Morena, olhos negros de cão, lábios vermelhos, uma cicatriz na sobrancelha esquerda, grandes peitos moles saindo de uma blusa preta, apertada.

- Olá, respondi sorrindo.

- Esperando alguém?

- Sim.

- Quer que vá embora?

- Não, fica, estou esperando alguém que não virá.

Pedi mais um copo à dona do bar.

- Ah, que eu quero um pouquinho de vinho também, ela disse.

Ficamos ali calados por um tempo. Eu olhava o cenário à minha volta, algumas pessoas dançavam ao ar livre. Do outro lado da grade, uns poucos otários esperavam ônibus no terminal do Cais.

- Você não fala muito né?

- Não.

- Vem dançar, ela disse, se levantando. Tinha uma bunda grande, realmente grande, a calça jeans apertada.

- Não, prefiro observar você, ofereci meu sorriso mais simpático.

Ela ficou lá, rebolando, olhando pra mim com a cara da puta que ela era. O brega. Chegou um cara e a abraçou. Ficaram se esfregando. Terminei a garrafa, o gosto doce na boca, levantei, aplaudi os dois, fui até a dona e paguei minha conta, depois voltei até a morena e coloquei dez reais no decote dela.

- Obrigado pela companhia.

Oito e trinta e cinco. Caminhei em direção à ponte Maurício de Nassau, estaquei num poste e dei uma mijada deliciosamente reconfortante.

Continuei pela ponte, parei na estátua do poeta Joaquim Cardozo, ele sempre saudando quem passa pelaquela merda. O rio era a coisa mais negra que podia existir nessa cidade àquela hora. Um cara jogava tarrafa, fiquei olhando ele trabalhar, acendi um cigarro.

Um mendigo parou do meu lado, ficou falando um monte de maluquice. Estávamos eu e Joaquim observando o outro cara pescar. O mendigo falava qualquer coisa, mostrando uma garrafa de fanta vazia pra mim. Puxei uma moeda do bolso. Cinquenta centavos, ele devia estar com sorte. Estendi pra ele e ele foi embora. Nove horas. Também segui meu rumo.

Fiquei zanzando pelo recife antigo. Dei uma parada no Burburinho, tava rolando um Queen no som.

Cerveja cara, posso pagar no cartão?

Gente bonita e descolada. Deus havia de me abençoar.

Um cabeludo passou pela minha mesa.

- Opa, ele disse.

- Opa.

Era poeta, me ofereceu seus livros.

- Porra, velho, poesia não. Poesia é perda de tempo.

Assentiu com a cabeça e foi embora. Que tipo de escritor era ele?

Metade da carteira de cigarro, eu que já devia estar ficando louco por passar horas e horas sozinho, olhando os outros fazerem diversão de suas vidas noite a dentro. Ninguém mais parou na minha mesa, graças a Deus.

Puxei o caderno da mochila, alto de uma garrafa de carreteiro e seis cervejas geladas, e tentei cometer uma poesia também. O céu era um lilás fino, de poucas nuvens, o velhinho garçom disse: – Vamos fechar já já. Quatro e meia. Nem tinha visto o tempo passar.

Não cometi poema nenhum, nem porra nenhuma. Era melhor assim.

Terminei de amanhecer meu dia no marco zero, vomitando no mar. Uma das cenas mais bonitas que alguém pode viver.

Depois de vomitar, senti finalmente o baque do álcool na cabeça. Precisava de uma cama.

Já era dia quando resolvi voltar pra casa. Caminhei de volta pro Cais, todos os mendigos estavam estendidos no chão. Os carros já começavam seu movimento. Outro dia de trabalho. Grande sorte a de todos os trabalhadores.

No Cais, do outro lado da grade. Mais um otário à espera do ônibus. A morena ainda dançava no bar, completamente bêbada. Tinha outro cara agarrado nela. Me viu, sorriu e acenou. Respondi. Gente fina ela.

O ônibus veio vazio, fiquei cochilando, pescando sono até chegar no meu bairro, com suas ruas amareladas e fedendo a merda, como todo subúrbio do Recife, abençoados sejam todos os subúrbios do Recife. Um cachorro ficou me cheirando até eu entrar pelo portão de casa.

Abri a porta, calma total, vontade de mijar de novo, um sono filho da puta. Voltei do banheiro, sentei no sofá, olhei pro teto e deitei. Noitezinha mixuruca. Já começava a dormir, o telefone se pôs a tocar. Puta que pariu. Cobri a cabeça com uma almofada e dormi tão profundamente que voltei a sonhar, coisa que não acontecia comigo já havia algum tempo.

Romaria

2009-12-04T19:59:00.000-02:00

os miséraveis da fé
nesse caminho de urtiga
crava esperança no peito
dando ao gesso frio da estátua
vida...

são palavras debulhadas
no bafo da oração
como leite na pedra
escorre a procissão

nossa senhora
a mãe das dores
escuta as súplicas
do seu andor

REVELAÇÃO

2009-11-28T17:14:00.002-02:00

Neste momento
a ponta de meus dedos
comanda a mente.

Esta areia que de mim escorre
derrama mágoas,
ri,
esculpe castelos e seus calabouços,
trapaceia,
confessa segredos.

Minhas palavras são disformes,
movediças,
vazam das paredes,
derramam-se do teto,
escondem-se em minhas mãos
codificadas em impulsos elétricos.

E é no meu escuro que dançam,
tomam forma de luz,
de frases que brilham
em papéis timbrados com tinta fluorescente
e desta fotografia que me atormenta
pedindo revelação.

(Celso Mendes)

Planos de Vôo

2009-11-24T20:52:00.005-02:00

imagem de Hugo Martins

1 – os motivos

Sempre haverá um rompimento

ou discussão envenenada.

Por um momento, bem sabemos,

motivo é o que menos há.

Sempre haverá uma dor de perda

que só se perdendo para esquecê-la.

E há, sempre há, motivo obscuro

nunca suposto, jamais revelado.

Sempre haverá demissão inesperada,

concepção indesejada, inoportuna,

surgida em hora ingrata pela mão de sujeito

sem-nome, sem-vergonha, sem-cara.

(Nenhum que justifique ou que explique)

2 – a forma

É público, porém limpo –

outros verão o espetáculo,

não aqueles de apreço.

(Em casa, o sangue manchará

cortinas, desvalorizará o imóvel.)

É público, porém limpo –

outros verão o show, serão

aqueles que por um ou dois dias

deixarão de dormir,

beberão café em excesso,

terão um cigarro queimando os dedos.

Serão aqueles que esquecerão logo,

que comentarão via telefone,

especularão pela mãe – pobrezinha! –

e levarão o episódio às manicures.

É público, porém limpo.

Logo a ambulância fará o seu serviço

e a chuva ou as varredeiras, o seu.

(Em casa, o sangue entupirá

o ralo e excitará o cão.)

3 – o viaduto

a) Demolir seria insano, já que é via importante que oxigena o corpo da cidade. Demolir seria pôr fim a engenharia respeitável, amputando a paisagem. Bem sabemos que sempre haverá outros métodos a serem utilizados: a corda e a faca preenchem o cardápio.

Demolir seria insano, já que é veia vital que irriga o coração da cidade. Demolir seria incinerar o dinheiro do contribuinte, aleijando o cenário. Bem sabemos que sempre haverá outras formas convidando ao ato: revólver dormindo debaixo do travesseiro, mata-rato na prateleira final do supermercado.

b) Policiar se mostra inútil – seria o mesmo que montar base sobre os ossos dos cavalos ou à estátua de um elefante cinzento.

Policiar se mostra inútil, posto que se trata de região rica em possibilidades: os rios convidam ao afogamento e as margens barrentas à decomposição.

E quando tudo estiver sitiado, sobre a cômoda desaparecerá uma dezena de comprimidos da mãe.

4 – a rota

Nenhum semáforo que avermelhe

ou placa de trânsito que obrigue

(O sol

projetando a sombra)

Caminho pouco imaginativo

de paisagem em baixa resolução

(O vento

desmanchando o penteado)

5 – instante

Último pensamento

incapaz de ser compartilhado

pela brutalidade do pouso:

nada é mais belo que o pôr-do-sol

dourando as bordas do abismo.

Ponto de Repouso

2009-11-08T23:20:00.000-02:00

Marmóreo o meu leito? Ainda não.
Me esbaldo em colchões mais resilientes
Das gentes com quem vivo, da razão
Que cerca o que creio, ainda que descrente.

Gelado o meu repouso? Nem por nada
A vida não me é clemente, mas é mestra
E nessa mescla de viver e ser vivido
Sempre presto atenção no arranjo e notas

Que notas em mim, portanto és cúmplice
Cumpriste tua parte e eu a minha
Com um pé na sala, outro na platéia da ladainha
Sempre uma Eurídice silente.

Epicuro não me faz de si discípulo
Escapulo dessa ratoeira tola
Mas a essência do que vivo, essa mola
Me arremessa a distância respeitável.

Serei memorado, não memorável,
Serei lembrado por algumas coisas poucas
Nem lembráveis pelo que tinham de instável
Nem marcantes, pois nem eram assim loucas

E retorno a um leito, não repouso
Não o seria só por ser aonde pouso
Mas um plano, um equilíbrio intermediário
Onde escrevo, letra a letra, o meu diário.

Rota do Ninho

2009-11-08T15:19:00.002-02:00

Eu tenho que buscar meu horizonte
Ainda que esse norte me aniquile
E fale o que eu não disse, me desminta
E sinta o que eu sinto, e mais um pouco.

E tenho que buscar meu bardo e louco
Em versos ou em atos, inda mais nesses
Que preces sempre inúteis logram pouco
Para o ouvido mouco, e te parece

Querer ouvir meus gritos, sempre longe,
A ira de um monge infernizado.
Quem sabe em insanidade e arroubos
Por fim te lograria a meu lado.

Eu tenho que buscar esse meu centro impossível
O lúcido e improvável descaminho
Que me ponha de volta à rota do ninho
Que me saiba enfim, pronto ao falível,
Mas pronto a dar a cara p’ra porrada.
E me oferte, enfim, ou tudo ou nada.

Subreal

2009-11-05T19:50:00.000-02:00

Escrever um poema catarse,
rasgar, com pena de aço,
a pele fina do lado
de dentro do braço.
Escrever um poema vermelho:
copiar em sangue e pus
a imagem no espelho
de olhos de cão andaluz.

Ensaio Para um Vôo Cego

2009-11-02T18:38:00.002-02:00

ENSAIO PARA UM VÔO CEGO

Estanca esta minha reza antes que eu confesse
meus dissimulados tempos de angústia incrustada,
forjada secretamente com palavras mudas entre risos breves,
olhares distantes e meias verdades.

O amargo que exalo da língua é a minha defesa
e a lança que aponto em teu peito me fere na alma.

Não deixa que eu diga o que sinto,
que eu sinta o que penso,
que eu pense que sei já saber ser vodu de mim mesmo.

Pois hoje eu queria fazer um poema cortante,
que sangre, que vaze dos olhos, que verta o veneno.
Por isso preparo um altar para o sacrifício:
que o doce lirismo se queime na verve maldita
e o olho dos ventos me arranque essa pele de santo.

Devolva-me cada delírio e meus sonhos alados,
vomita esses meus pedaços que já mastigaste,
retira de minhas entranhas as tuas matizes

e impeça este meu ensaio de um vôo ao inferno.

(Celso Mendes)

Estúdio Raposa

2009-10-25T16:32:00.003-02:00

Meus camaradas, alguns de meus poemas podem ser ouvidos na voz de Luis Gaspar, no audioblog português Estúdio Raposa. Feliz demais ao ouvir meus poemas, me deu um ânimo novo em ler, ler e produzir. Só tenho a agradecer a Luis Gaspar por esse presente! Um abraço a todos!

http://www.estudioraposa.com/index.php/30/09/2009/lugar-108-rafael-nolli/

Sonhei para trás...

2009-10-22T22:31:00.000-02:00

Te ofertar um momento. Feito de chão de cimento em paulistânia desfrutável. Um momento agradável. Subimos a Nove de Julho, caminho do centro, em um Simca, DKW, Bel Air ou fusquinha, tanto faz, à busca de um bar ou restaurante, de uma casa de chá que ainda há, apenas depende da hora. Vamos embora.

Um filme no Metro ou no Comodoro. Cinerama, ah aí acende-se a chama, no espetáculo tecnológico das três imagens mal emendadas formando os cento e oitenta graus. Na saída, cuidado com os degraus, seu salto alto pode se enroscar no bisel, mas eu te apoio.

No cinema, selos roubados. Não há motéis, apenas cuidados para assistir corridas de submarinos no lago do Ibirapuera ou ver a cidade do morro do Morumbi. Essa cidade eu já vi.

Um drink em algum lugar. Qualquer um, afinal a cidade é um lar. Pode ser um Chopp em um alemão da Zona Sul, pode ser um Martini em um hotel do centro, mas não ficaremos lá dentro. Tudo nos convida e nada nos recebe amantes. Somos apenas instantes.

Te levo para dançar ou conversar em qualquer piano bar, onde se pode compartilhar uns beijos mais um pouquinho ousados. Afinal, de ambos os lados casais estão se beijando. E a cidade pulsando como nunca deixou de pulsar.

Nosso encontro, ou intercurso? Deixo a vez para tua criatividade. Afinal, estou falando da cidade onde se roia, displicente, a ponta do pão deixado em porta de casa de outra gente. O fino do fino da madrugada. E a gente lá, gravata desapertada, teu soutien já inútil, saltos altos no chão do carro ou nas mãos, ou ainda esquecido sobre um banco com vista para o lago do parque. A lua, ou ao menos algumas luzes brancas, criando reflexos, fazendo reféns da minha memória e da tua.

Ok. Sonhei para trás. Daqui para a frente, como é que a gente faz?

Baleado

2009-10-20T08:00:00.011-02:00

Quando chegava em casa cambaleando, sentia-se como um voluntário do atirador de facas

Enquanto a cama girava, ele ficava inerte, incapaz de desviar das acusações

Picadeiro

2009-10-19T08:45:00.000-02:00

De frente pra platéia,
o cara equilibra rimas,
joga palavras pra cima
como quem faz malabarismo
com três motosserras ligadas
e seis granadas sem pino,
mas sabe que o público espera
é só pra ver se ele erra.
Só isso e mais nada.

Composição efêmera

2009-10-18T23:21:00.001-02:00

Me ocorre uma melodia
Entre Bach e Pixinguinha
Ela chega bem baixinha
E se instala onde está.

Me ocorre essa melodia
Não uma sinfonia
Entre Pixinguinha e Bach
Uma Bachiana modesta
Que presta.

Me ocorre com harmonia
Uma escala, umas notas
Agrupadas em sintonia
Nem Beethoven as faria
Vivaldi passaria lotado
Debussy mostraria enfado,
Satie interesse sutil
Tom, quem sabe, entoado
Mas Gershwin, como quem lia
As letras do irmão
Prestaria atenção.

Me ocorre essa melodia
Em piano silencioso
Em assobio ultrajante
Persistente, consentida,
E como bem me conheço
Logo será esquecida.

Poesia

2009-10-15T19:24:00.003-03:00

Eu tenho aqui dentro
Uma poesia engasgada
Vestida de linho fino
Refinado

Consigo ouvir
Um solfejo interior
De uma flauta doce

Consigo até ver
Os versos se formando
Consigo sentir o toque suave
Da tez de uma mulher branca

Mas esta poesia não sai
Não se derrama no papel
Não se faz alma
Estou morrendo de vontade
De poesia

Mas a poesia não emana na folha
Embora eu saiba que grita de amor
No meu silêncio interior.

-Radyr Gonçalves -

Afarrábios

2009-10-15T16:35:00.003-03:00

ALFARRÁBIOS

Percebo uma ruptura que me duplica.

Mas sou feito de ferro e concreto,
fissuras não me comovem.
Já sou azul e amarelo,
preto no branco,
e uma velha testemunha do conformismo.

O sopro que fere meu rosto
é a prova da fragilidade desta armadura.

Redimo-me da canção subalterna a um desejo ocre.

E que não me faltem alfarrábios
para dizer da crueldade dos anjos,
que infernizam minhas noites
e visitam-me nas manhãs opacas,
pintando-as de tons pastel
feito palhas que incendeiam sutilezas
e espalham a fumaça:
Ardência dessa angustia nos meus olhos,

asas que se queimam em pleno vôo
sobre um chão que já não há.

(Celso Mendes)

Palavras perdidas...

2009-10-14T17:35:00.003-03:00

Palavras escritas

sonhadas com amor

palavras perdidas

esquecidas na dor...

Foi um erro. Foi sim. Eu esqueci. Esqueci de dizer a tempo. Ah, se eu soubesse! Agora nem sei o que falar. As palavras que eu tanto imaginei se perderam. Deixei escapar. Em algum momento a ventania das emoções sequestrou as belas poesias que eu cheguei a fazer pra você. As prosas românticas que eu tinha rascunhado, com tanto amor e sentimento que nenhuma mulher jamais viu até hoje, sumiram.

Sim, foi naquele momento em que teve uma tempestade. Foi quando os dias nublados apareceram, enegrecendo o azul que bailava sobre nossas cabeças. Nunca pensei. Mas meu pouco senso de segurança fez com que eu os perdesse de vista. Ah! Quanta chuva de emoções caiu sobre nós! Tudo o que eu tinha reservado pra você, foi-se. Sumiu no vácuo, no doce escuro da tristeza; na fria noite da raiva; por entre a transparência de nossas ingenuidades.

As palavras que se perderam eram únicas. Não as consigo formular agora. Nunca foi tão difícil reconstituir, por meio de palavras, aquele romantismo que impregnava em cada atitude minha. Foi com certeza absoluta o azul do céu mais bonito que pude ver. Nunca tive sonhos tão penetrantes, nem desejos tão felizes.

As palavras que perdi retratavam a sua pele, todo o seu jeito de ser, sua beleza encantadora. Os versos que eu guardava refletiam sua naturalidade meiga, aquele olhar sem censura, cheios de doçura. Foi um pecado sim o que aconteceu. Eram palavras preciosas, falando de uma mulher também preciosa. Eram palavras de amor, eram sonetos com calor, melodias apaixonadas.

O que eu faço? Como encontrar palavras assim novamente? Não sei. Contudo, sei que as palavras que eu perdi foram o menor dos males. Diante daquela tempestade, perder você foi a pior...

Não me importaria em nunca mais achar essas palavras, se um dia reencontrasse novamente a sua mão. Nem mesmo lembraria o que elas representaram, se você voltasse para a minha vida, para o meu colo. A sua presença me proporcionaria tal felicidade, que novas palavras floresceriam, capazes de expressar o meu mais nobre e singelo sentimento por ti: amor!

Ódio guardado

2009-10-13T00:53:00.001-03:00

E ela ainda na janela, esperando o homem que não chega. Lua cheia azulando a rua vazia, briga de gato, uma ou duas janelas acesas – notívagos. De camisola, o vento frio da madrugada. No fim da rua o guarda do apito vindo cada vez mais perto. Fechou a janela, ligou a TV, um filme velho.

Não consegue dormir sem ele. Magra, dores de dente, o cabelo desgrenhado. Caipora, fuma o tempo todo. Sem ânimo, arrasta os pés descalços pela sala. Dia inteiro pintando as unhas do pé, batom nos lábios, penteando o cabelo. Noite, desfaz tudo. Nunca chega o homem. Quem sabe de madrugada?

Desliga a televisão e deambula pelos cômodos. Na pia a garrafa de cana, vazia desde ontem. Sem dinheiro pra comprar mais. No quarto, o menino dorme. Todo dia manda o desgraçado pra rua, “como parece com o pai, meu Deus, que eu fiz pra merecer?” Ele nem se mexe, baba no lençol enrolado embaixo da cabeça. Ela respira fundo, ódio guardado remoendo as entranhas, fazendo pouco dos ossos. Força pra não gritar. Caminha pelo vazio da casa, vai até o seu quarto, deita na cama e morde o travesseiro.

2009-10-07T16:18:00.002-03:00

POBRE DIABO

Elisa matou o marido às duas. Isso é o que constava no processo. No depoimento ao delegado disse categoricamente: "foi o diabo". Acontece que o tal comissário de polícia era uma daquelas figuras ecumênicas, que vai aos terreiros, missas e cultos. Então decretou: "o diabo precisa se pronunciar". Expediu a intimação. O responsável pela entrega anunciou aos quatro cantos que precisava entregar a intimação ao demônio, mas não sabia onde encontrá-lo.

O diabo, sempre solícito, compareceu à delegacia aos saber dos burburinhos. Defendeu-se argutamente, disse que as acusações eram infames oriundas de uma mente doentia que pretendia tão-somente manchar sua reputação ilibada. Foi ao banco dos réus. Advogado de si mesmo. Recorreu a livros de Freud, Marx, Sartre, Descartes, Hobbes e Rousseau. Até a Augusto Cury. Estava difícil. Condenado à prisão perpétua por assassinar a sangue frio, com 17 facadas no peito, o cônjuge de Elisa.

Elisa vive bem com os filhos e o atual esposo, leiteiro há duas décadas da vizinhança. O Sujo cumpre pena em regime fechado. Desde então, sem o diabo para equilibrar as coisas, o mundo se tornou um caos.

Antonio Junior

PASSEIO

2009-10-05T22:00:00.001-03:00

PASSEIO

Hoje visitei a beira do abismo
Eu e meu jeans

No fundo, sempre achamos que o tempo não iria passar

Acocorei-me sobre o limbo que cobria o chão que pisava
Abotoei uma borboleta amarela na lapela
Cobri-me daquele sol desbotado e velho
Apanhei um cogumelo solitário que insistia em crescer na pedra
Cheirei duas nuvens passageiras
Mas resolvi não olhar para o espelho do mar

E o azul acima da minha cabeça sempre me desafiando

Resolvi seguir pra lá

Estou cansado de tentarem me convencer que envelheço

(Celso Mendes)

O Outro

2009-10-05T15:02:00.000-03:00

Duvide, minha amiga, de quem diga que ando desgovernado, que vago pela madrugada paulistana com garotas de fama aquém de ilibada. Haverá um engano decerto, que de pronto nego. Quem apronta dessas, garanto, não sou eu, quase santo. É o meu alter-ego.

Onde já se viu tão vil injúria? Alguém dessa estatura, da linhagem mais pura, habituado a jantares de doze talheres, frequentar esses bares com essas mulheres? Pare. Ouça. Ainda paira, moça, o último eco do silvo da flauta. Não são minhas as faltas. E, rápido, conto: "é o sátiro". E pronto.

Acha possível que alguém como eu, um lorde, assim se porte? Perdido, sem norte? Em vez de vernissages, concertos, museus e quartetos de cordas, passar a noite nas rodas dos guetos, nos seus becos? Bobagem. Olha para trás, para baixo; vê as pegadas? Eu calço sapatos de cromo e, às vezes, coturnos. E esses rastros são dos cascos desse animal noturno, o fauno. Juro.

Isso não existe. Percebe? Um membro da elite não se envolve com a plebe. Nem se permite ser visto em qualquer inferninho de mau gosto.Isso é de mim, afinal, o oposto. Preste atenção, é importante. Isso só acontece quando me distraio por um instante e Pã aproveita e assume o volante.

Oração descrente

2009-10-04T23:27:00.002-03:00

Descrente, oro
Não imploro
Nem me ajoelho
Em genuflexório inútil.

Oro com mãos postas nos bolsos
Braços cruzados
Olhares perdidos
Verbos desperdiçados,
Mas oro a meu jeito.

Não a um tirano que me criou
Para adorá-lo
Mas ao mundano rés do chão
Sem aura ou halo

Por que no pó é que reside a divindade
Na minha vontade e na fúria dos ignóbeis.

Minha esmola não é feita de moedas
Em mãos sujas

Creio em quem expulsa
Os vendilhões do templo
E sei onde é o templo.

Oro e me adentro humano
Não sob pano, mas despido
Minha oração não implica em pedido
É apenas o meu mero aprendizado.

E de tanto orar
Já não acredito em pecado.

Insonia e passaredo

2009-10-04T06:56:00.001-03:00

Na hora em que escrevo
Pássaros não se manifestam
Apenas dormem
Como dormem meus sonhos
Enquanto estou em vigília

A vigiar sonhos outros
Dos que nada pude lograr
E ainda tem lugar
Esses devaneios tolos.

Na hora em que acordo
De sonhos meramente oníricos
Pássaros ainda não cantam
Meu sono é curto,
Meus sonhos terríveis

Na hora em que ouço pássaros
Não sonho, apenas vivo
De um sono real e bisonho
E na falta de outro
Dele me sirvo.

Crônica de um fiel

2009-10-02T00:20:00.003-03:00

Sabe, decidi aceitar Jesus, ir à Universal, ao Templo Maior da Cruz Cabugá. Depois que ela me abandonou fiquei dias e dias refletindo, acordado de madrugada, assistindo Fala Que Eu Te Escuto e tudo mais. Não me envergonho da minha fé, estava num momento de crise. É bom ouvir a voz dos pastores, eles têm persuasão, mantém você atento, as orações são muito confortadoras. Sim, estava decidido.

Óbvio que eu iria arrumado, camisa social, gravata vermelha, calça e sapatos pretos. Bem penteado, etc. Foi o que fiz. Me barbeei, induzi o vômito, bochechei Colgate Plax, derramei as garrafas de White Horse, Orloff, Pitú e Dreher na privada. Mantive as cartelas de Diazepam, ainda tenho insônia. Tirei uma Bíblia empoeirada do armário e fui, com fé.

Fiquei olhando pro cimento ainda mole no jardim. Seria melhor comprar umas flores, uma roseira, jasmins, flores cheirosas. Já estava bem plano, não demoraria para o pavimento novo secar.

Desci do ônibus no Parque 13 de Maio e fui andando pela Cabugá. Ia pegar o culto das 19:00. Me senti muito estranho andando com a Bíblia debaixo do braço. Até chegar ao Templo Maior, passei por quatro outras igrejas evangélicas, instaladas em prédios que claramente não foram feitos para serem igrejas. A Palavra prossegue.

O Templo é um prédio muito bonito, mas desisti de entrar. Há umas escadas até o portão de entrada, e assim que cheguei ao topo me deparei com dois parrudões parados na porta, gravata, camisa social, mesmo estilo que eu. Leões de chácara. Nunca entraria numa igreja que precisa de leões de chácara.

Cheguei em casa, noite, e consegui dormir. O fato de ter me dignado a aceitar uma fé me fez ficar tranquilo. Acho que ninguém irá descobrir, estou sob a proteção de Deus. Dias seguintes comprei flores, o jardim está cheiroso e colorido. Ela nunca mais vai me trair. Cimento e rosas me garantem.

Não vou à igreja, mas oro todos os dias. Madrugada. Colho uma rosa quando há. Ponho um copo d'água sobre a televisão. Acho que basta.

GORDO

2009-10-02T00:05:00.002-03:00

Manobro minha barriga
qual um carrinho de flores.
Como quem empurra diante de si
algo que não faz parte de seu corpo.
Fui magro e belo. Hoje, careca e gordo,
vou levando a vida e esta barriga,
em desconsolo.

A garota que amei aos dezesseis,
hoje casada e mãe de três,
se me encontrasse hoje em dia,
será que reconheceria,
por sob as camadas de gordura,
a fisionomia daquela criatura
que amou um dia às raias da loucura?
E se reconhecesse, o que diria?

Com seu jeito de menina
e sua fina cintura,
decerto diria apenas:
“Não faz drama, criatura!”

(Otelo Menezes)

Descubra quem é a escritora que usa o codinome Otelo Menezes e concorra a prêmio

Dose

2009-09-29T22:01:00.002-03:00

O fogo cozinha e imola
A água sacia e afoga
A faca fatia e assassina
A bala adoça e enterra.

A terra te seiva e acolhe
Curare te mata e te cura
Até lapidar tem sentidos diversos
Em versos serás escultura
Em pedras seria tua morte.

Um beijo de Judas te acusa
Um beijo na testa te afaga
Amores, cuidados, carinhos
Afagos, cafunés, meneios
São sempre iguais esses meios
De acolher e de matar.

Segure na mão do amado
Na mão do guilhotinado
Oferte o cigarro ou o trago
Aos olhos vendados
Do ser a ser fuzilado.

Não é o que sempre parece
A mesma poção, mesma pose.

Me olhe nos olhos e diga
Que tudo é remédio e veneno.

A diferença é a dose.

Canibal

2009-09-29T17:53:00.003-03:00

*
Fará mal quem te possuir
se não a chupar até o tutano dos ossos:
será equívoco, errôneo.

Pecará, quem te possuir,
se não a eletrificar com a língua quente,
experimentando teus temperos naturais:
deixá-la trêmula, quase com medo.

E errará duplamente se não a cozinhar bem,
mui bem cozida, antes de comê-la o cu.

(Só as Putas Acreditam em Príncipes Encantados.)

*

Conformidade

2009-09-29T13:54:00.002-03:00

Recados emprestados
Seja quem os tenha dado
São fato inusitado, são mensagens sem parelha
E é nesta centelha, neste mote interrompido
Que finjo ter sentido a dor que deveras sinto.

Não brinco com meu sonho, esse é me é indecifrado
Meu lado mais maníaco, minha face mais tosca
Mira e acerta a mosca, o alvo só imaginado
Mostra o alvo certo, bem mais perto, bem mais turvo

E nesse tiro curvo, revelado pelos ventos
A flecha vai mais longe, bem além dos parcos tentos
De acerto ou de erro, nada disso faz sentido
Apenas o cumprido é medida razoável.

E o meu ser instável fica atônito esperando
O que o qual e o quando, fica meio indecifrável
Que espera a frase fácil, o minuto compreensível
Mas se isso não é possível
Me conformo com o fato.

Enquanto meu esqueleto dançava esparramendo-se no Chão

2009-09-27T22:57:00.000-03:00

Dia desses percebi que estava vivo

assistindo minhas víceras brincarem

sonoramente dentro de mim

enquanto meu esqueleto dançava

esparramando-se no chão

O coração foi do peito à sola do pé

e na volta pela boca quis fugir

num grito, num choro,

(o que seja!)

numa gargalhada debochada

às vésperas do orgasmo

enquanto meu esqueleto dançava

esparramando-se no chão

Senti o cabelo que crescia,

Da pele, os pêlos, as unhas

Buscando espaço, pedaços de mim

por toda parte se retorciam

enquanto meu esqueleto dançava

esparramando-se no chão

Foi então que a respiração inflou o peito

o sangue ensopou a carne

uma gota de suor na testa resfriou a febre

e percebi que estava vivo

enquanto meu esqueleto dançava

esparramando-se no chão

S.G.

Sinopse do Am♥r Alheio

2009-09-27T19:14:00.006-03:00

Vivia ali, obscuro como os sonhos dos ciprestes, lenha, dentro da cabeça dela. Ela era dada à demência das horas que não passam, quando se está à espera. Eles eram oníricos, cada um a seu modo. Mas ele não sabia, não podia pressentir o amor, e do amor ela sabia.

Sabiam, entrementes, que pode haver dor e que o sangue existe em todas as coisas. Estavam entregues.

A vida conspirava, transpirando eventos marcados pelo circunstacial dos encontros improváveis. Ele, enraizado na cabeça dela, ela esperando que ele florescesse. Depois cansaram disso tudo e se vestiram de fogo. Duas centelhas, prestes a se extinguirem por si mesmas. A certa altura, antes do fim, ele quis e virou gás. Mas ela apagou-se primeiro e não pode querer também.

DA MINHA HONESTIDADE, DA SANTIDADE MASCULINA, DO AMOR....

2009-09-27T00:27:00.001-03:00

Escruto meus sentimentos enquanto o chá esfria. Pondero sobre o amor e a morte de algumas manias que deixei pra trás. Como o amor muda um homem. Na minha mais pura honestidade, nunca acreditei, sinceramente, que pudesse amar, de fato. Mas o amor existe na espécie masculina. É coisa rara, meus caros, mas creia-me; tal milagre existe. Um homem amando é esquisito. Normalmente um homem quer tragar para a cama um mar de mulheres. Instintivo isso. Mas quando se ama uma mulher é como se só esta mulher existisse. O amor no homem é uma pérola. Amar é místico. No homem, amar é mais que isso. Amar chega ser um degrau na escada da santidade masculina. Sabe por que, meus caros? Por que homem quer mesmo é provar de todas as maçãs, mesmo sabendo que todas são iguais. Por isso, senhores, mereço ser canonizado: Estou amando.

Radyr Gonçalves

Urbano

2009-09-26T22:05:00.002-03:00

À quadra onde ando
Falta um quando.
Calçadas, sempre mal tratadas
Me lembram de onde estou
E vou, por entre tropeços esperados
E chãos acidentais, não planejados.

As quadras onde ando são assim
São feiras livres, sem fim
São lixos e restos
Humanos e outros
São porcas, são vis, são dejetos.

Ao quarteirão desta terra
Onde a gente anda e erra
Falta um quê de civilidade
Falta às ruas uma unidade
Uma urbanidade,
Falta a cidade.

À quadra onde ando
E que não tem fim
Falta um pouco do louco
Que ainda, um pouco,
Vive em mim.

PRECISÃO

2009-09-26T12:44:00.004-03:00

O vapor dos teus olhos

Aquece meu eu

Eu preciso de um chá de calmaria

Navegar na placidez

Do silêncio dos teus braços

Eu careço da flor

Da flor rosada dos teus seios

Da flor ígnea das terras em ti encobertas

Eu preciso da chama provocadora do teu vulcão

Da tua mão espalhando carícias

Das tuas pernas ao meu encontro

Eu preciso *desblusar teu busto

E me aninhar na paz rosa dos teus divinos seios.

Radyr Gonçalves